O mito

(...)

E são onze horas da noite,

são onze rodas de chope,

onze vezes dei a volta

de minha sede; e Fulana

talvez dance no cassino

ou, e será mais provável,

talvez beije no Leblon,

talvez se banhe na Cólquida;

talvez se pinte no espelho

do táxi; talvez aplauda

certa peça miserável

num teatro barroco e louco;

talvez cruze a perna e beba,

talvez corte figurinhas,

talvez fume de piteira,

talvez ria, talvez minta.

Esse insuportável riso

de Fulana de mil dentes

anúncio de dentifrício)

é faca me escavando.

(...)

Drummond

Se eu pudesse

Se eu pudesse trincar a terra toda

E sentir-lhe um paladar,

Seria mais feliz um momento ...

Mas eu nem sempre quero ser feliz.

É preciso ser de vez em quando infeliz

Para se poder ser natural...

Nem tudo é dias de sol,

E a chuva, quando falta muito, pede-se.

Por isso tomo a infelicidade com a felicidade

Naturalmente, como quem não estranha

Que haja montanhas e planícies

E que haja rochedos e erva ...

O que é preciso é ser-se natural e calmo

Na felicidade ou na infelicidade,

Sentir como quem olha,

Pensar como quem anda,

E quando se vai morrer,

lembrar-se de que o dia morre,

E que o poente é belo e é bela a noite que fica...

Assim é e assim seja...

Alberto Caeiro

P.M.S.L.

Impossível é não odiar

estas manhãs sem teto

e as valsas

que banalizam a morte.

Tudo que fácil se

dá quer negar-nos. Teme

o ludíbrio dos corolas.

Na orquídea busca a orquídea

que não é apenas o fátuo

cintilar das pétalas: busca a móvel

orquídea: ela caminha em si, é contínuo negar-se no seu fogo, seu arder é deslizar.

Vê o céu. Mais

que azul, ele é o nosso

sucessivo morer. Ácido

céu.

Tudo se retrai, e a teu amor

oferta um disfarce de si. Tudo

odeia se dar. Conheces a água?

ou apenas o som do que ela finge?

Não te aconselho o amor. O amor

é fácil e triste. Não se ama

no amor, senão

o seu próprio findar.

Eis o que somos:

o nosso tédio de ser.

Despreza o mar acessível

que nas praias se entrega, e

o das galeras de susto; despreza o mar

que amas, e só assim terás

o exato inviolável

mar autêntico!

O girassol

vê com assombro

que só a sua precariedade

floresce. Mas

esse assombro é que é ele, em verdade.

Saber-se

fonte única de si

alucina.

Sublime, pois, seria

suicidar-nos:

trairmos a nossa morte

para num sol que jamais somos

nos consumirmos.

Ferreira Gullar

E agora, que medo é esse?

Medo de me deixar gastar pelos intemperismos irrefreáveis desses tempos,

Medo de escorrer de mim e ficar tão rasa

até me confundir com ausência;

com matéria vaga, errante, tão indefinida;

vencida pelo mundo, entregue à cruz do "em volta".

Medo de, depois de ausência, ser inexistência e só.

(e que patético não ser nem o que não é.)

E, logo agora,

vem de onde essa vontade de me caçar

como se caça borboletas?

(que bom seria me assistir com rede na mão e pés no chão correndo pelo campo...)

Descortino a grande vida de minhas moléculas

e as agarro com obstinação para que não evaporem.

Que lástima ficar rasa logo agora!

Valha-me Deus

que essa intermitência apavora.

Que medo de ser fumaça que abandona o fogo. Tão

leviana e néscia!

Me deixei lixar por quem pediu,

achei que me livrar da aspereza fosse conforto.

Depois, ainda quiseram me polir

e eu sorri para aquele verniz artificial.

Por conseguinte, me lapidaram

e logo agora percebo que - lamento, lamento! -

percebo que tenho vergonha deste resultado

tão lapidado no anti-espelho.

E agora, Maria?

E agora, todos os Josés?

Respondam-me todos os meus ourives:

Quem de vocês pode tornar bruta a pepita já derretida

escorrendo de si?

ó vento, ó chuva, sol, montanhas...

ó humanos, seus gastadores de retina e de almas,

Deixem-me!

Que eu quero é ser um poço de mim...

Fernanda Lobo

O utopista

Ele acredita que o chão é duro

Que todos os homens estão presos

Que há limites para a poesia

Que não há sorrisos nas crianças

Nem amor nas mulheres

Que só de pão vive o homem

Que não há um outro mundo.

Murilo Mendes

Ó alma que não conhece todas as suas possibilidades,

o mundo ainda é pequeno pra te encher.

Abala as colunas da realidade,

desperta os ritmos que estão dormindo.

Murilo Mendes

E cuspido, espremido,

petisco de visgo,

forçando a passagem

pela barreira,

sangrando,rasgando,

subindo a ladeira,

orgasmo invertido,

gritei quando vi:

já estava respirando.

Tom Zé.

ANGÚSTIA E REAÇÃO

Há noites intransponíveis,
Há dias em que pára nosso movimento em Deus,
Há tardes em que qualquer vagabunda
Parece mais alta do que a própria musa.
Há instantes em que um avião
Nos parece mais belo que um mistério de fé,
Em que uma teoria política
Tem mais realidade que o Evangelho.
Em que Jesus foge de nós, foi para o Egito;
O tempo sobrepõe-se à idéia do eterno.
É necessário morrer de tristeza e de nojo
Por viver num mundo aparentemente abandonado por Deus,
E ressuscitar pela força da prece, da poesia e do amor.
É necessário multiplicar-se em dez, em cinco mil.
É necessário chicotear os que profanam as igrejas
É necessário caminhar sobre as ondas.

Murilo Mendes

Faxina

Joguei fora o que era de lixo.

Dei a César o que era de César.

Batom com batom

Música com música

Perfume com perfume

Vestido com vestido

Fotografia com as lembranças

e cartas com o amor.

Poemas com poemas.

Mal se passou um dia inteiro

e os batons

as músicas

os perfumes

os vestidos e as fotos,

tudo

já estava, de novo,

cheio de poemas.

Fernanda Lobo

"O que faço nunca me interessa se não comportar alegria."

Maiakovsky

'fernanda. diz: ai!

O Homem Público N. 1 (Antologia)

Tarde aprendi

bom mesmo

é dar a alma como lavada.

Não há razão

para conservar este fiapo

de noite velha.

Que significa isso?

Há uma fita

que vai sendo cortada

deixando uma sombra

no papel.

Discursos detonam.

Não sou eu que estou ali

de roupa escura sorrindo

ou fingindo ouvir.

No entanto também

escrevi coisas assim,

para pessoas

que nem sei mais quem são,

de uma doçura

venenosa

de tão funda.

Ana Cristina Cesar

fernanda diz:

de uma doçura

venenosa

de tão funda

???

ai

Ladeira da Memória - Rumo (diletantismo)

Olha as pessoas descendo, descendo, descendo

Descendo a Ladeira da Memória

Até o Vale do Anhangabaú

Quanta gente!

Vagando pelas ruas sem profissão

Namorando as vitrines da cidade

Namorando, andando, andando, namorando
O céu ficou cinza e de repente trovejou

E a chuva vem caindo, caindo, caindo

Prendendo as pessoas nas portas, nos bares

Na beirada das calçadas

Quanta gente!

Com ar aborrecido olhando pro chão

Pro reflexo dos edifícios e dos carros

Nas poças d'água

E pros pingos, pingando, pingando, pingando

Olha as pessoas felizes, felizes, felizes

Felizes por que a chuva que caía agora pouco

Essa chuva que caia agora pouco já passou...

(:

E se me achar esquisita, respeite também. até eu fui obrigada a me respeitar.

(Clarice Lispector)

A Focinheira

- Sabe que eu sou fiel e afeiçoado,

dizia o Cão ao Homem, e disposto

a tudo, mesmo a ser sacrificado,

cumprindo as suas ordens. Isto posto,

quero falar, agora, com franqueza:

a focinheira põe-me deprimido;

por que não dá-la ao Gato, que é fingido

apático e traidor por natureza?

O Homem responde:- Mas a focinheira

lembra sempre a existência de um patrão

que te protege e que, de qualquer maneira,

é quem te ampara e te garante o pão.

- Já que assim é, o dito por não dito!

Corrige o Cão, desculpe-me a besteira.

E, desde aí, com ar convicto,

passou a falar bem da focinheira.

Trilussa (Carlos Alberto Salustri)

Já não há material subversivo,

Pode-se ler e pensar até o que foi censurado

Pode-se ler e pensar em tudo, sabia?

É permitido enxergar ao redor.

Apenas, nos obrigaram [gentilmente]

a comprar [ com o suor de nosso trabalho]

os óculos da penúltima moda,

que distorcem olhares e maqueiam pensamentos.

Fernanda Lobo

" como beber dessa bebida amarga,

tragar a dor, engolir a labuta

mesmo calada a boca resta o peito,

silêncio na cidade não se escuta."

Chico Buarque

É melhor não falar em felicidade ou infelicidade - provoca aquela saudade desmaiada e lilás -

E eu não quero provocar porque dói.

" Meu avô me convidou, naquela tarde, para me assentar ao seu lado nesse banco cansado. Pegou minha mão e sem tirar os olhos do horizonte me contou:

' O tempo tem uma boca imensa. com sua boca do tamanho da eternidade, ele vai devorando tudo sem piedade. O tempo não tem pena. Mastiga rios, árvores, crepúsculos. Tritura os dias, as noites, o sol, a lua, as estrelas. Ele é dono de tudo. Pacientemente, ele engole todas as coisas, degustando nuvens, chuvas, terras, lavouras. Ele consome as histórias e saboreia os amores. Nada fica para depois do tempo. Sua garganta traga as estações, os milênios, o ocidente, o oriente, tudo sem retorno. E nós, meu neto, marchamos em direção à boca do tempo.'

Meu avô foi abaixando a cabeça e seus olhos tocaram em nossas mãos entrelaçadas. Eu achei serem pingos de chuva as gotas rolando sobre meus dedos, mas a noite estava clara, como tudo mais."

Bartolomeu Campos Queirós

...

" [...] e quando meu coração amadurecer e se talvez eu voltar a te encontrar, vai ser como voltamos aos colégios e lugares grandes da infância e os descobrimos bem menores, e aí tu estarás do meu tamanho e ao meu alcance, nem que seja para um tchau que acabe quando eu atravessar a rua."

Benhur Bortolotto

Eu, outro dia me lembrei de você,

Ouvindo uma canção que pudesse dizer

Como eu, como tu, como velhos tratantes

Como velhos amigos, como velhos perigos,

Como grandes amantes nos poucos instantes de amor

Eu, outro dia me esqueci lentamente,

Ouvindo a razão na palavra de ordem corrente

E que eu, e que tu, e que todos os passos,

E que todos os beijos, e que os longos abraços,

E que os longos desejos não caiam aos pedaços.

" Quem é mestre na arte de viver

distingue pouco entre o

trabalho e seu tempo livre, entre a

sua mente e o seu corpo, a sua

educação e sua recreação, o seu amor

e sua religião. Dificilmente sabe o que

cada coisa vem a ser. Persegue

simplesmente a sua visão de excelência

em qualquer coisa que faça, deixando aos

outros distinguir se está trabalhando

ou se divertindo. Ele pensa sempre

em fazer ambas as coisas juntas. "

Zen

" quando secam os oásis utópicos,

estende-se um deserto de banalidade e perplexidade. "

Jürgen Habermas

Não: não digas nada

Supor o que dirá

A tua boca velada

É ouvi-lo já

É ouvi-lo melhor

Do que o dirias

O que és não vem à flor

Das frases e dos dias...

Secos e Molhados