Os sós

só lidam consigo.

Só lidar

com solidão

Não consigo.

Só posso me dar

se for em demasia

sem solicitar,

que é liberdade

solução de solidão.

<

Brilhar por si

é coisa de Sol,

é coisa de Deus,

de coisa maior

que pode estar só.

Eu não.>>

Fernanda Lobo

poesia-vida-poesia

JOSÉ

E agora, José?

A festa acabou,

a luz apagou,

o povo sumiu,

a noite esfriou,

e agora, José?

e agora, você?

você que é sem nome,

que zomba dos outros,

você que faz versos,

que ama, protesta?

e agora, José?

Está sem mulher,

está sem discurso,

está sem carinho,

já não pode beber,

já não pode fumar,

cuspir já não pode,

a noite esfriou,

o dia não veio,

o bonde não veio,

o riso não veio

não veio a utopia

e tudo acabou

e tudo fugiu

e tudo mofou,

e agora, José?

E agora, José?

Sua doce palavra,

seu instante de febre,

sua gula e jejum,

sua biblioteca,

sua lavra de ouro,

seu terno de vidro,

sua incoerência,

seu ódio - e agora?

Com a chave na mão

quer abrir a porta,

não existe porta;

quer morrer no mar,

mas o mar secou;

quer ir para Minas,

Minas não há mais.

José, e agora?

Se você gritasse,

se você gemesse,

se você tocasse

a valsa vienense,

se você dormisse,

se você cansasse,

se você morresse...

Mas você não morre,

você é duro, José!

Sozinho no escuro

qual bicho-do-mato,

sem teogonia,

sem parede nua

para se encostar,

sem cavalo preto

que fuja a galope,

você marcha, José!

José, para onde?

"O amor é o ridículo da vida.

A gente procura nele uma pureza impossível,

uma pureza que está sempre se pondo, indo embora.

A vida veio e me levou com ela.

Sorte é se abandonar e aceitar essa vaga idéia de paraíso que nos persegue,

bonita e breve,

como as borboletas que só vivem 24 horas.

Morrer não dói."

" Não é que vivo em eterna mutação, com novas adaptações a meu renovado viver e nunca chego ao fim de cada um dos modos de existir. Vivo de esboços não acabados e vacilantes. Mas equilibro-me como posso, entre mim e eu, entre mim e os homens, entre mim e o Deus. "

"Eu amo a vida,

eis a minha verdadeira fraqueza.

Amo-a tanto,

que não tenho

nenhuma imaginação

para o que não

for vida."

Albert Camus

liberté

no silêncio, há a iminência da palavra fatal.

o silêncio desloca o homem do esquecimento de si próprio e faz com que viva o "oco da alma".

o silêncio provoca a angústia de se descobrir como simples estar-no-mundo, entregue a si mesmo, desamparado da firmeza que o senso-comum lhe oferece.

o coração da flor / a alma da flor

e ele queria ser um herói,

ou mártir de uma qualquer história minha,

mas ele em personagem não tinha que ser inventado,

pois forçava incessantemente sua existência dentro de mim,

na história mais minha...

a sweet breakfast

me encanta (:

" no centro da sala,

diante da mesa,

no fundo do prato,

comida e tristeza.

a gente se olha,

se toca e se cala

e se desentende

no instante em que fala.

cada um guarda mais o seu segredo,

sua mão fechada,

sua boca aberta,

seu peito deserto.

sua mão parada,

lacrada, selada,

molhada de medo.

pai na cabeceira: é hora do almoço.

minha mãe me chama: é hora do almoço.

minha irmã mais nova, negra cabeleira,

minha avó me chama: é hora do almoço.

e eu 'inda sou bem moço pra tanta tristeza,

deixemos de coisas, cuidemos da vida,

senão, chega a morte ou coisa parecida

e nos arrasta moço sem ter visto a vida. "

Como fosse um par que nessa valsa triste se desenvolvesse ao som dos bandolins

E como não, e por que não dizer que o mundo respirava mais se ela apertava assim seu colo

e como se não fosse um tempo em que já fosse impróprio se dançar assim

ela teimou e enfrentou o mundo se rodopiando ao som dos bandolins.

Como fosse um lar seu corpo a valsa triste iluminava e à noite caminhava assim

e como um par, o vento e a madrugada iluminavam a fada do meu botequim

valsando como valsa uma criança que entra na roda, a noite tá no fim,

e ela valsando só na madrugada, se julgando amada ao som dos bandolins.

Oswaldo Montenegro