" no centro da sala,

diante da mesa,

no fundo do prato,

comida e tristeza.

a gente se olha,

se toca e se cala

e se desentende

no instante em que fala.

cada um guarda mais o seu segredo,

sua mão fechada,

sua boca aberta,

seu peito deserto.

sua mão parada,

lacrada, selada,

molhada de medo.

pai na cabeceira: é hora do almoço.

minha mãe me chama: é hora do almoço.

minha irmã mais nova, negra cabeleira,

minha avó me chama: é hora do almoço.

e eu 'inda sou bem moço pra tanta tristeza,

deixemos de coisas, cuidemos da vida,

senão, chega a morte ou coisa parecida

e nos arrasta moço sem ter visto a vida. "