" Caso o seu cotidiano lhe pareça pobre, não reclame dele, reclame de si mesmo. Diga para si mesmo que não é poeta o bastante para evocar suas riquezas; pois para o criador não há nenhuma pobreza e nenhum ambiente pobre, insignificante. Mesmo que estivesse em uma prisão, cujos muros não permitissem que nenhum dos ruídos do mundo chegasse aos seus ouvidos, o senhor não teria sempre a sua infância, essa riqueza preciosa, régia, esse tesouro das recordações? Volte para ela a atenção. Procure trazer à tona as sensações submersas desse passado tão vasto; sua personalidade ganhará firmeza, sua solidão se ampliará e se tornará uma habitação à meia-luz, da qual passa loge o burburinho dos outros. "

Rilke

- "Cartas a um jovem poeta"

Poema da necessidade

É preciso casar João,

é preciso suportar, Antônio,

é preciso odiar Melquíades

é preciso substituir nós todos.

É preciso salvar o país,

é preciso crer em Deus,

é preciso pagar as dívidas,

é preciso comprar um rádio,

é preciso esquecer fulana.

É preciso estudar volapuque,

é preciso estar sempre bêbado,

é preciso ler Baudelaire,

é preciso colher as flores de que rezam velhos autores.

É preciso viver com os homens

é preciso não assassiná-los,

é preciso ter mãos pálidas

e anunciar O FIM DO MUNDO.

Carlos Drummond de Andrade

"Único e certo é o deserto

Que é fruto do monólogo absoluto."

Cassiano Ricardo

"Lugares que antes eu nem conhecia abriam-se em esquinas infinitas de ruas doravante prolongáveis."

A cidade e os livros - Antonio Cícero

OUTRO EPIGRAMA

Se perdi a inocência
para ganhar o pão de cada dia,
com o suor do próprio rosto
lamento apenas tenha sido tão escassa
a inocência de que eu era servido.

Para que tão facilmente eu a houvesse perdido
e o pão de cada dia, em conseqüência,
me seja, agora, uma simples migalha.

Por que não foi maior minha inocência?

Cassiano Ricardo

"Mas o homem, porque não tem senão uma vida, não tem nenhuma possibilidade de verificar a hipótese através de experimentos, de maneira que não saberá nunca se errou ou acertou ao obedecer a um sentimento."

Milan Kundera

A word is dead

When it is said,

Some say.

I say it just

Begins to live

That day.

Emily Dickinson

Fiz zum zum e pronto

Respirei eu fundo

Foi-se tudo pra escanteio...

Uma janela aberta

e um simples rosto hirto,

e que provavelmente

nela se debruçou;

e nesse gesto puro

do rosto na janela

estava todo o poema

que ninguém escutou;

só a janela aberta

e o espaço dentro dela

que o tempo atravessou.

Jorge de Lima

DO AMOROSO ESQUECIMENTO

Eu agora - que desfecho!

Já nem penso mais em ti...

Mas será que nunca deixo

De lembrar que te esqueci?

Mario Quintana - Espelho Mágico

Só Drummond, só Drummond, só Drummond! Só Drummond, só Drummond, só Drummond!

O novo homem

O homem será feito
em laboratório.
Será tão perfeito
como no antigório.
Rirá como gente,
beberá cerveja
deliciadamente.
Caçará narceja
e bicho do mato.
Jogará no bicho,
tirará retrato
com o maior capricho.
Usará bermuda

e gola roulée.
Queimará arruda

indo ao canjerê,
e do não-objeto
fará escultura.
Será neoconcretos
e houver censura.
Ganhará dinheiro
e muitos diplomas,
fino cavalheiro
em noventa idiomas.
Chegará a Marte
em seu cavalinho
de ir a toda parte
mesmo sem caminho.
O homem será feito
em laboratório,
muito mais perfeito
do que no antigório.
Dispensa-se amor,
ternura ou desejo.
Seja como flor(até num bocejo)
salta da retorta
um senhor garoto.
Vai abrindo a porta
com riso maroto
:"Nove meses, eu?
Nem nove minutos."
Quem já conheceu
melhores produtos?
A dor não preside
sua gestação.
Seu nascer elide
o sonho e a aflição.
Nascerá bonito?
Corpo bem talhado?
Claro: não é mito,
é planificado.
Nele, tudo exato,
medido, bem-posto:
o justo formato,
o standard do rosto.
Duzentos modelos,
todos atraentes.
(Escolher, ao vê-los,
nossos descendentes.)
Quer um sábio? Peça.
Ministro? Encomende.
Uma ficha impressa
a todos atende.
Perdão: acabou-se
a época dos pais.
Quem comia doce
já não come mais.
Não chame de filho
este ser diverso
que pisa o ladrilho
de outro universo.
Sua independência
é total: sem marca
de família, vence
a lei do patriarca.
Liberto da herança
de sangue ou de afeto,
desconhece a aliança
de avô com seu neto.
Pai: macromolécula;
mãe: tubo de ensaioe,
per omnia secula,
livre, papagaio,
sem memória e sexo,
feliz, por que não?
pois rompeu o nexo
da velha Criação,
eis que o homem feito
em laboratório
sem qualquer defeito
como no antigório,
acabou com o Homem.
Bem feito.

O mito

(...)

E são onze horas da noite,

são onze rodas de chope,

onze vezes dei a volta

de minha sede; e Fulana

talvez dance no cassino

ou, e será mais provável,

talvez beije no Leblon,

talvez se banhe na Cólquida;

talvez se pinte no espelho

do táxi; talvez aplauda

certa peça miserável

num teatro barroco e louco;

talvez cruze a perna e beba,

talvez corte figurinhas,

talvez fume de piteira,

talvez ria, talvez minta.

Esse insuportável riso

de Fulana de mil dentes

anúncio de dentifrício)

é faca me escavando.

(...)

Drummond

Se eu pudesse

Se eu pudesse trincar a terra toda

E sentir-lhe um paladar,

Seria mais feliz um momento ...

Mas eu nem sempre quero ser feliz.

É preciso ser de vez em quando infeliz

Para se poder ser natural...

Nem tudo é dias de sol,

E a chuva, quando falta muito, pede-se.

Por isso tomo a infelicidade com a felicidade

Naturalmente, como quem não estranha

Que haja montanhas e planícies

E que haja rochedos e erva ...

O que é preciso é ser-se natural e calmo

Na felicidade ou na infelicidade,

Sentir como quem olha,

Pensar como quem anda,

E quando se vai morrer,

lembrar-se de que o dia morre,

E que o poente é belo e é bela a noite que fica...

Assim é e assim seja...

Alberto Caeiro

P.M.S.L.

Impossível é não odiar

estas manhãs sem teto

e as valsas

que banalizam a morte.

Tudo que fácil se

dá quer negar-nos. Teme

o ludíbrio dos corolas.

Na orquídea busca a orquídea

que não é apenas o fátuo

cintilar das pétalas: busca a móvel

orquídea: ela caminha em si, é contínuo negar-se no seu fogo, seu arder é deslizar.

Vê o céu. Mais

que azul, ele é o nosso

sucessivo morer. Ácido

céu.

Tudo se retrai, e a teu amor

oferta um disfarce de si. Tudo

odeia se dar. Conheces a água?

ou apenas o som do que ela finge?

Não te aconselho o amor. O amor

é fácil e triste. Não se ama

no amor, senão

o seu próprio findar.

Eis o que somos:

o nosso tédio de ser.

Despreza o mar acessível

que nas praias se entrega, e

o das galeras de susto; despreza o mar

que amas, e só assim terás

o exato inviolável

mar autêntico!

O girassol

vê com assombro

que só a sua precariedade

floresce. Mas

esse assombro é que é ele, em verdade.

Saber-se

fonte única de si

alucina.

Sublime, pois, seria

suicidar-nos:

trairmos a nossa morte

para num sol que jamais somos

nos consumirmos.

Ferreira Gullar

E agora, que medo é esse?

Medo de me deixar gastar pelos intemperismos irrefreáveis desses tempos,

Medo de escorrer de mim e ficar tão rasa

até me confundir com ausência;

com matéria vaga, errante, tão indefinida;

vencida pelo mundo, entregue à cruz do "em volta".

Medo de, depois de ausência, ser inexistência e só.

(e que patético não ser nem o que não é.)

E, logo agora,

vem de onde essa vontade de me caçar

como se caça borboletas?

(que bom seria me assistir com rede na mão e pés no chão correndo pelo campo...)

Descortino a grande vida de minhas moléculas

e as agarro com obstinação para que não evaporem.

Que lástima ficar rasa logo agora!

Valha-me Deus

que essa intermitência apavora.

Que medo de ser fumaça que abandona o fogo. Tão

leviana e néscia!

Me deixei lixar por quem pediu,

achei que me livrar da aspereza fosse conforto.

Depois, ainda quiseram me polir

e eu sorri para aquele verniz artificial.

Por conseguinte, me lapidaram

e logo agora percebo que - lamento, lamento! -

percebo que tenho vergonha deste resultado

tão lapidado no anti-espelho.

E agora, Maria?

E agora, todos os Josés?

Respondam-me todos os meus ourives:

Quem de vocês pode tornar bruta a pepita já derretida

escorrendo de si?

ó vento, ó chuva, sol, montanhas...

ó humanos, seus gastadores de retina e de almas,

Deixem-me!

Que eu quero é ser um poço de mim...

Fernanda Lobo

O utopista

Ele acredita que o chão é duro

Que todos os homens estão presos

Que há limites para a poesia

Que não há sorrisos nas crianças

Nem amor nas mulheres

Que só de pão vive o homem

Que não há um outro mundo.

Murilo Mendes

Ó alma que não conhece todas as suas possibilidades,

o mundo ainda é pequeno pra te encher.

Abala as colunas da realidade,

desperta os ritmos que estão dormindo.

Murilo Mendes

E cuspido, espremido,

petisco de visgo,

forçando a passagem

pela barreira,

sangrando,rasgando,

subindo a ladeira,

orgasmo invertido,

gritei quando vi:

já estava respirando.

Tom Zé.

ANGÚSTIA E REAÇÃO

Há noites intransponíveis,
Há dias em que pára nosso movimento em Deus,
Há tardes em que qualquer vagabunda
Parece mais alta do que a própria musa.
Há instantes em que um avião
Nos parece mais belo que um mistério de fé,
Em que uma teoria política
Tem mais realidade que o Evangelho.
Em que Jesus foge de nós, foi para o Egito;
O tempo sobrepõe-se à idéia do eterno.
É necessário morrer de tristeza e de nojo
Por viver num mundo aparentemente abandonado por Deus,
E ressuscitar pela força da prece, da poesia e do amor.
É necessário multiplicar-se em dez, em cinco mil.
É necessário chicotear os que profanam as igrejas
É necessário caminhar sobre as ondas.

Murilo Mendes

Faxina

Joguei fora o que era de lixo.

Dei a César o que era de César.

Batom com batom

Música com música

Perfume com perfume

Vestido com vestido

Fotografia com as lembranças

e cartas com o amor.

Poemas com poemas.

Mal se passou um dia inteiro

e os batons

as músicas

os perfumes

os vestidos e as fotos,

tudo

já estava, de novo,

cheio de poemas.

Fernanda Lobo