Por vezes, gosto de estar só.

Só comigo.

Só. Sem mim.

Só, sem o que pensam que sou.

Só, sem as flores que vêem em mim.

Só, sem os espinhos que ostento. Os tenho.

Só, sem os olhos, que me desdobram em tantos serem sobre mim.

Só, sem a partida e a parada.

Só com a chegada.

A chegada de um ente querido que, há tempos, não encontro:

eu mesma. Eu só.

Fernanda Lobo